Nunca es triste la verdad, lo que no tiene es remedio (Joan Manuel Serrat) Y detrás de los mitos y las máscaras, el alma está sola (Jorge Luis Borges) Vengo de la nostalgia, de esos navíos cubiertos de polvo, del fonde de mí. he llegado al tiempo de certezas y me ladran en las entrañas. Ahora sé que usted, animalito de feria, lo haría con el primer sexámbulo que pase por el andén de la noche, colgada del poste de la esquina, chillnaod, cual borracho que no termina de entregarse a los requerimientos de su atracador. Después le hablará, se mostrarán sus historias predecibles: la miseria y la vanidad mirándose en el mismo espejo sarnoso. Ahora sé que en su discurso de la convivencia, animalito obtuso, el único argumento lo tiene usted entre las piernas. He llegado al tiempo de mis certezas que muerden como puñales. Un día quise ejecutar ante usted mi mayor desnudez, el ritual de mi siucidio; usted, animalito cruel, no merecía tanto honor. Renací de las cenizas que dejaron el ir y
